Três poemas.

A une passante
[Charles Baudelaire]

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici! trop tard! jamais peut-être!
Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !


A uma passante
[tradução de Ivan Junqueira]

A rua em torno era um frenético alarido.
Toda de luto, alta e sutil, dor majestosa,
Uma mulher passou, com sua mão suntuosa
Erguendo e sacudindo a barra do vestido.

Pernas de estátua, era-lhe a imagem nobre e fina.
Qual bizarro basbaque, afoito eu lhe bebia
No olhar, céu lívido onde aflora a ventania,
A doçura que envolve e o prazer que assassina.

Que luz... e a noite após! – Efêmera beldade
Cujos olhos me fazem nascer outra vez,
Não mais hei de te ver senão na eternidade?

Longe daqui! tarde demais! "nunca" talvez!
Pois de ti já me fui, de mim tu já fugiste,
Tu que eu teria amado, ó tu que bem o viste!


A uma passante (de roupa)
[versão de Mozer Anjos]

Na pilha em torno, apenas roupas do marido.
Escravizada, só, cantando lamentosa,
A mulher engoma – sem ar de desastrosa –
Camisas, ternos, gravatas do referido.

Varizes, mãos calejadas, sina cretina.
E o senhor da casa (no sofá, aprecia
Cerveja) ameaça, reclama, desafia
A triste passadeira cuj’alma é divina.

Que vida!... Dias mordazes!... E a liberdade
Sonhada não chega, não vem... Assim, em vez
Dela as amigas demonstram felicidades.

A mulher passa e repassa por todo o mês!
Às conversas com colegas, porta-se triste:
- Elas têm o melhor ferro-de-passar qu’existe...